Meter barriga.

No sé si es que es antisemita y se piensa que llevo kipá en mis horas libres, que tengo patillas de esas largas y rizadas de quita y pon o que soy seguidor del tonto de los cojones ese de Trump, el caso es que mi endocrina por lo que sea me odia y se quiere vengar de mi por algo. Ayer tuve consulta con ella.

Mi endocrina, a la que yo me refiero siempre como "mi ginecóloga" por aquello de que es mucho más fácil, menos pijoreto y cuesta menos pronunciarlo, pues eso, que no es que se ría mucho precisamente, digamos que es más seria que un perro cagando y no se anda con rodeos, Me mira por encima de las gafas inclinando la cabeza para abajo y te busca restos en sangre entre las uñas, como si por cojones hubieras tenido que matar a alguien, si o si, pues espera que me suba a la báscula y le muestre la analítica... me empala seguro.

Me voy haciendo el remolón, ella mira mi historia en su portátil mientras yo, bajito para que no se mosquee le voy informando de mis dosis actuales de Novorapid y Tresiba, de lo buen día que parece que está quedando y de lo espectacular que debe ser Vietnam por estas fechas si hace falta. Ni se inmuta.

De repente se levanta, aparta la silla y apuntando a la báscula me dice: ¡"Vamos"! Llegó el momento. Me subo a la plataforma y a aquello sólo le faltaba una sirena  luminosa con alarma acústica, empiezan a salir números y letras por todas las pantallas y me acojono vivo. Ni al clan de los Txepare les tuve tanto miedo.

Que si mi IMC es de no sé qué, que he engordado no sé cuanto, que si tengo que cuidarme, que si no sé qué para acabar diciéndome que soy obeso, vamos no me jodas, ¡¡¡yo obeso!!!. No me dice que estoy gordito, que tengo barriguita, que presento ligero sobrepeso o que me sobran unos kilitos, no, ha entrado a matar para decirme que soy obeso y tengo que perder peso si o si. Ahí murió mi orgullo, obeso yo.... el Adonis de los asilos!

Me ha despedido desafiándome a volver (si tengo cojones) dentro de cuatro meses con otra analítica y "recomendándome" que pierda peso incidiendo en el "si o si" que con ganas me quedé de preguntarle si eso era el título de un concurso de televisión pero enseguida me di cuenta que no era lo más oportuno la broma. 

He salido de allí con un papeluco en el que se detallan las cinco comidas que tengo que hacer y entre todas no suman el plato de postre de un gorrión capado, dan ganas de llorar sólo con mirarlo. Llego a casa, comparo el resultado del pesaje en mi báscula y me doy cuenta de un pequeño detalle que quizás ratifique y sólo quizás que pudieran sobrarme un par de kilitos, que para ver cuanto peso tengo dos opciones, o meto barriga o saco el culo.

El tenedor que pincha.

Espero no ser el único que convive, sufre y calla ante es trastorno compulsivo o como se llame eso por parte de la que manda en casa..., vamos a ver, que en mi casa, que yo sepa somos dos, ella y yo, a lo sumo, cuando vienen hijas, arrimados y nietas nos juntamos ocho, hasta ahí, pues bien, si abres el cajón de los cubiertos parece que aquí vivimos por lo menos cuarenta y tres. Los tenedores ya no caben en su apartado y se montan sobre las cucharas, los cuchillos lo invaden todo y lo de las cucharillas de café ya no tiene nombre pero lo curioso del caso es que yo sólo y siempre utilizo la misma cuchara, el mismo tenedor que por cierto es el rey de los tenedores porque es el único que pincha como tiene que pinchar un tenedor y el mismo cuchillo, el cuchillo que corta, el puto amo de los cuchillos, el resto para untar mantequilla.

Hay cucharas hondas, llanas y esdrújulas, hay tenedores gordos, pesados y romos, el único que se libra es el mío y cuchillos... cuchillos hay para montar un museo, los hay de sierra, para carne, de pescado, para pan y para cuarenta pollos que salgan de los Campos del Racing y se quieran pasar por aquí a cortar el pan del bocadillo. 

Abajo hay otro cajón pero con ese ya no me atrevo, ahí están los cubierto de madera para cocinar, las tijeras del pescado, los cazos, las espumaderas, un exprimidor de limón, un hacha, espátulas varias, la batidora, dos o tres lenguas de gato, un rallador, un par de sacacorchos, un picador de ajos, un tapón de plástico para el vino y la de Dios, ese no me atrevo a abrirlo no sea que luego no lo pueda cerrar, que ya me pasó.

El armario de la vasija, parecido. Catorce platos llanos, dieciocho hondos y trece de postre y el caso es que seguimos siendo dos. Abres el horno y hay dos rustideras, una aceitera, una sartén sólo para tortilla de patata, otra muy pequeña que dice que es solo para freír huevos, otra grande y gorda en la que cocino yo y otra sin estrenar que no se puede ni mirar. Cerrar la puerta del horno es milagroso.

Abrimos el armario de al lado y eso ya es la sodoma y gomorra transparente, la lujuria de cristal, un auténtico desenfreno ya que como no caben todos los vasos en una de las baldas los coloca metidos uno dentro de otro hasta tres alturas, unos treinta más o menos. En la balda de abajo están las tazas de desayuno, hay muchas y de muchas clases, también unas dentro y sobre otras por si se les ocurre venir a toda la clase de mi nieta pequeña a tomar el colacao con leche. Y así todo.

Y eso, que no se yo cómo definir ese trastorno de acumulación compulsiva cuando en casa como he dicho y que yo sepa, somos sólo dos, y yo, con mi cuchara preferida y el tenedor que pincha voy sobrao.

Un toc de esos será, no sé, supongo.

Bocata de salchichón.

A ver, que no se trata de ir de "cultureta", que yo no he leído a Dovstoieski ese en mi vida, a los Sócrates, Platón y demás cantamañanas los estudié el día antes del examen y lo justito para el cinco pelao, del diario Expansión sólo sé que es un periódico para invertir perras y mi lectura diaria se limita a la prensa regional y por las noches, antes de morirme, pasar un rato con Vizcaíno Casas en sus "Nuevas Historias Puñeteras", nada especial, nada que me coma el coco ni me haga pensar, vamos que no voy de intelectual precisamente, pero es que lo de ayer...

Me fui a la cama casi a las 12 y ya que no me apetecía leer, puse la tele de la habitación mientras esperaba a Morfeo y flipé en colores... en Telecinco, la de los doce meses doce nauseas, el Paquirrín, más feo por cierto que una cucaracha pisada, estaba poniendo a caldo y contando cosas de la mujer de la que parece ser que se acaba de separar..., ¡¡¡la virhennnnn!! no me lo podía creer y frente a él, un tribunal inquisidor con dos feminazis y dos palomos cojos preguntando unas cosas que daban vergüenza ajena. Cambié de canal que perdía el culo.

Mis posibilidades eran muy limitadas porque la 1 la tengo vetada, la 2 y sus cocodrilos come ciervos la reservo para las siestas, en Antena 3 había un concurso para tontos, en la Cuatro una película de Denzel Washington que han echado unas cien veces, en la Sexta lo de siempre, el rojerío alabando al amado líder y atacando al Pp y la ultraderecha, nada nuevo, hasta me pare en uno de esos canales que nadie pone observando como una médico  americana de origen chino reventaba granos asquerosos de pus, muy chulo todo así que me fui a canal de radio... parecido nivel.

Total, que yo no quería pensar oiga pero visto lo visto está claro que la televisión es la droga de los mansos y cuando no, los programas de deportes en la radio nocturna, así que no es culpa mía, es que no había escapatoria y pasó lo de siempre, lo que tenía que pasar, lo inevitable, que siguiendo mis instintos acabé en la cocina.

Bocata de salchichón, coca cola zero, una pera y un plátano a la una de la mañana. Lo normal.

Yeremi Jesús.

Es casi imposible, milagroso diría yo el poder realizar con éxito alguna gestión con el servicio telefónico de atención al cliente. Lo cuento, Estos días están siendo bastante ajetreados en cuanto a trámites sucesorios obligados que en un principio podrían considerarse como de sencilla resolución pero nada más lejos de la realidad. En absoluto.

Las gestiones con Organismos Oficiales son rápidas e incluso cómodas si las realizas a través de Internet en caso de tener Certificado Electrónico. En un pis pas lo tienes todo pero con las compañías de suministro eléctrico, Gas, Agua o Internet..., ¡flipa Sancho! ya puedes armarte de paciencia, aguante y tranquilidad pero es que de eso, llegas a un momento en que las pierdes todas por completo.

Por querer hacer las cosas bien llevo media la tarde al teléfono intentando cambiar la domiciliación y titularidad de algunos servicios y recibos, es impresionante. Para empezar te recibe una máquina que te pide que marques en el teclado el DNI del titular, pues vale- Luego te salta un rollo de tres pares de cojones sobre los datos personales, la confidencialidad y el sursum corda para inmediatamente después plantarte una musiquilla insoportable y advertirte de que para variar, todos sus operadores están ocupados y que tienes delante no sé cuántos con un tiempo de espera variable cada 5 minutos, así me he tirado 27 minutos de espera. Lo juro por los testículos de mi yerno.

Cuando por fin consigues que alguien se ponga al otro lado, cuando felizmente puedes hablar con un ser humano... mi gozo en un pozo, por mucho que afine la trompetilla no les entiendo una puta palabra, que sí, que vale, que hablan español pero yo no les entiendo una mierda, igual es que estoy como una tapia pero no me entero de nada. Son todos sudamericanos y deben coger el la línea mascando chicle, hojas de cocaína o chupando flags de naranja. ¡Que desesperación.!

Que vale que eso podría solucionarse con un poco de voluntad pero que cojones, el desinterés que muestra el Yeremi Jesús éste es evidente, se la suda lo que le digo, él tiene su rollo aprendido y lo demás se la bufa por tiempos... Hasta ahí ha llegado mi paciencia, casi cuarenta minutos después opto por decirle que como no le veo interés ni ganas de solucionarme nada que llevaré los suministros de luz y gas a otra compañía y punto, pues sólo le ha faltado decirme que haga lo que me salga de los huevos antes de desearme que tenga buena tarde. Que se la bufa vamos...

Vale, al final he mandado un correo al servicio de atención al cliente dando cuenta del Yeremi Jesús y relatando todo lo vivido y si en un par de días no acceden a lo solicitado, que sólo se trata de cambiar la titularidad de los servicios a nombre de mi madre, pues me iré con la música a otra parte pero lo malo es que ésto no ha hecho más que comenzar... 

Mañana más, si sobrevivo a otro. Desesperante es poco.

 

Hacerse el muerto.

Mediados de los 80, ni 25 años teníamos. Tampoco pasábamos frío... Como prendas de abrigo teníamos una chaqueta de tela sin forro a la que llamábamos "toldo" para cuando hacía fresco y el cuero, que pesaba más que una vaca en brazos para cuando el frío pelaba, allí no existía el verano y si lo había no me acuerdo, bueno también teníamos un traje de agua con el que aparte de mojarte casi lo mismo que sin él, no transpiraba y te calaba igual.

Las botas de montar no eran malas, eran peores, chupaban más agua que el cartón así que si no querías correr peligro de amputación te tocaba encargarlas a un zapatero de Macotera -Salamanca- que las hacía buenas y a medida. Doce mil pelas tenían la culpa.

No teníamos guantes de dotación, te daban unas manoplas de cuello alto y color marrón, así que si aspirabas a tener tacto en los dedos te tocaba soltar las perras otra vez. El casco era tipo "calimero" con orejeras desmontables, blanco con gafas sobre la visera y el pantalón de Tergal ceñido sin ningún tipo de protección.

Era mi primer destino como motorista, un Destacamento de Montaña, eso significa que en invierno no teníamos horario de servicio definido, estábamos todo el día de uniforme. Los seis bajo cero se pillaban con la gorra y las nevadas cerraban las carreteras de la demarcación con cierta frecuencia. Éramos esclavos del Puerto del Escudo, Carrales y el Páramo de Masa y cuando no teníamos que ir a rescatar a algún listo que no llevaba cadenas y se había quedado tirado en la cuneta, teníamos que llevar pan, butano o insulina a algún pueblo aislado  o incluso como en una ocasión que tuvimos que acudir a sacar a una persona y llevarla al cementerio después de cuatro días fallecida en casa.

Como vehículos de dotación teníamos un Land Rover y un Seat Ritmo, el otro, el Ford Orión era intocable, no éramos dignos de su uso, ese era exclusivo del Sargento. También teníamos una tanqueta de cadenas. era de color rojo, se guiaba con dos palancas direccionales, iba a gasolina, llevábamos en el morro un bidón de treinta litros de "respeto" y siempre teníamos que llevar las puertas abiertas del humo que metía dentro, siempre y cuando quisieras sobrevivir a una muerte por intoxicación claro... Un trayecto de unos diez kilómetros podría tranquilamente llevarnos tres horas si no pasaba nada en el trayecto que ya era un éxito.

También padecíamos algunas cosillas propias de la época, no teníamos el día libre nunca en fin de semana o como que el Sargento se llevara las llaves de los coches a casa para evitarte la demoníaca tentación de no pasar frío al iniciar el servicio a las seis de la mañana. Muy majo el hombre, tanto que jamás olvidaré su nombre y teniendo en cuenta que era una población de las más al norte de la provincia de Burgos, pues como que no se ganó un busto en la plaza de mis recuerdos precisamente.

A primeros de septiembre empezábamos a picar leña para el invierno, no teníamos calefacción, ventanas aislantes ni nada parecido, las paredes criaban musgo de la humedad y hacía tanto frío que se nos congelaba el aceite de la despensa. Y así para escribir un libro.

Miro fotos de la época, pienso en ello, en aquellos años jóvenes y lo primero que me viene a la cabeza es...  "¡ni de coña vamos! patrás ni pa coger impulso". Antes me  hago el muerto.

Moco de pavo.

Desde parvulitos que por entonces se llamaba y hasta COU, estudié francés como lengua extranjera, ese idioma está muy bien para los logopedas y los que no pronuncian la erre. Ideal de la muerte. Muchos, pero que muchos años después me dio por matricularme en inglés. No hay lengua más sosa por mucho que la consideren y estudie todo Dios. Tres cursos lo aguanté, es un coñazo. Del alemán no hablamos porque es como siempre estuvieran de mala baba y por ello es por lo que considero al castellano como la lengua más rica del mundo y de hecho tiene expresiones que no ya por su significado si no por su sonoridad enamoran al más pintado.

En otros idiomas no existen tesoros como almas de cántaro, no pueden estar en Babia ni andar como Pedro por su casa,  no ponen los pies en polvorosa ni pierden la silla por ir a Sevilla, no tienen noches toledanas, mona que vestir de seda, males que por bien no vengan ni rey tuerto en el país de los ciegos. Por no tener no tienen ni tres tristes tigres en un trigal. Imagínense esto último en alemán.

Ni Dios ayuda a quien madruga,  no tienen astillas de tales palos, no van de picos pardos pero eso si, se trincan las cervezas en menos que canta un gallo. No guardan como oro en paño,  no tienen la fiesta en paz, no sabrán pasar de todo ni que si quieres arroz Catalina, no tienen caballo regalado al que mirarle los dientes, palabras necias para oídos sordos ni pájaro en mano antes que ciento volando.

El castellano es la envidia de cualquier filólogo, en otras lenguas no puedes meterte en camisas de once varas, no pueden ir de punta en blanco y no saben si tienen moros en la costa. No saben velar armas, no se pelean a capa y espada, no tienen su gozo en un pozo, no lo tienen como los chorros del oro, no hay horno para bollos ni gato encerrado, son lenguas pobres, idiomas sin jarana.

Deberían aprender de nosotros, más vale tarde que nunca aunque ya, a buenas horas mangas verdes, no se comerán un rosco, se quedarán  para vestir santos  y encima de cornudos, apaleaos.

La ocasión la pintan calva y si vienen por lana saldrán trasquilados pero no importa, mal de muchos consuelo de tontos, es lo que hay, que sarna con gusto no pica, amor con amor se paga y si te he visto no me acuerdo porque ojos que no ven... 

Donde hay patrón no manda marinero, entre col y col lechuga y a buen entendedor con pocas palabras bastan. Pues eso, lo que venía diciendo, que ni francés, ni inglés ni pollas en vinagre, al pan pan y al vino vino, que la lengua castellana es la hostia y no es moco de pavo.

La vida en una rotonda.

Me acaba de llamar mi pariente Agustín y en la charla me ha dicho cosas que me han hecho pensar. Nunca quieres que llegue el momento, nunca te lo imaginas, nunca piensas o por lo menos yo nunca me lo planteé, el caso es que llega y la vida sigue, no pasa nada.

El momento es muy duro, durísimo, pero miras por la ventana de la habitación y siguen pasando mil coches a la hora por la rotonda, la gente cruza por el paso de cebra hablando por el móvil y la vida sólo se ha parado para mi.

Días después tu tragedia se vuelve un recuerdo cercano y extrañamente o ves como el mejor de los males, te quedas con la tranquilidad de conciencia y sobre todos con una expresión de paz que hace mucho que no tenía, que merecía, pero nada llena su hueco, las tardes hasta ahora eran una involuntaria necesidad que ahora vacían mi tiempo, él no lo sabía pero ocupaba una parte importante de mi día a día.

La extraña normalidad de la ausencia es la norma que marca la vida y así debe de ser porque no puede ser de otra manera,  porque siguen pasando mil coches a la hora por la rotonda y las personas cruzan mirando el móvil, como siempre, como no puede ser de otra manera.

Es la vida explicada en una rotonda.

  

El Capitán José Juan.

Como mi padre, siempre fui un poco indócil en mi forma de ser por decirlo de forma suave, eso de la "superioridad" nunca lo llevé muy bien, nunca consideré "superior a mi" a nadie, ni en estatura siquiera. Podrá ser más alto pero nunca superior, manías que tiene uno.

En la vida profesional tenemos mandos y personal al mando, nunca superiores y mucho menos inferiores. Son expresiones denigrantes, quizás por eso se usan tanto en la vida militar aunque de por si dice mucho de quien las usa, generalmente por soberbia castrense bajo los galones.

Se entiende y distingue a un verdadero mando cuando sabe mandar, cuando sabe lo que manda y sobre todo cuando él sabría hacer lo que está mandando y si acaso no lo supiera, que tenga la humildad de reconocerlo. Se entiende por un buen mando cuando lejos del amparo de su palio se apoya en su personal e incluso cuando para apoyar su decisión se deja aconsejar por aquellos que llevan haciéndolo bien años y años.

Yo ya sabía de su forma de ser y proceder profesional desde hace mucho tiempo. Durante años de mi carrera  hemos compartido Unidad de destino, trabajo, investigaciones y hasta charlas con confesiones íntimas por asuntos familiares que a alguno de los dos nos servían de desahogo, pero después de sus cariñosos mensajes y comportamiento conmigo estos días con la pérdida de mi padre, desde mi condición de retirado con más de 40 años de servicio acatando y obedeciendo a cientos de mandos, estoy en condiciones de asegurar y sin lugar a dudas que el Capitán de la Guardia Civil José Juan es la mejor persona, el más capacitado y el mejor oficial que he tenido en mi larga carrera profesional. A eso los antiguos lo llamamos valores,

Gracias Jefe, ya me lo demostraste cuando viniste desde tan lejos a despedirme y los mensajes que me has mandado esta semana pasada no hacen si no ratificar lo que todos sabemos, que eres un ser humano de una grandeza extraordinaria.

Gracias Jefe.

Una bonita historia.

Tengo una historia muy bonita que contar, una señal de esperanza que me hace pensar que en la vida aún queda gente con un corazón que no les cabe dentro, personas especiales.

En los años 70 vivíamos en San Sebastián, en un Cuartel de la Guardia Civil que se radicaba en el Barrio del Antiguo, en el Paseo de Hériz núm 17. Nuestro pabellón era el número 15 y justo en la puerta de al lado, en el 14, como vecinos teníamos a Isidoro, Carmen y sus dos hijos, Mari y Ricardo. Mari y yo somos de la misma edad, nos llevamos meses, como Ricardo con mi hermana.

Éramos unos vecinos con una relación normal dentro de la normalidad que la situación ambiental por no llamarlo odio que recibíamos sin saber aún el porqué, la antipatía social vasca hacia nosotros y el terrorismo de ETA nos marcaba pero que a la vez, motivaba una unión entre las familias del cuartel fuera de lo común. Algo extraordinario de disfrutar.

En Octubre de 1972 falleció Carmen por un derrame cerebral tras una operación, Mari entonces tenía 10 años y Ricardo 8. Mis padres lógicamente ayudaron a Isidoro haciéndose cargo en la medida de sus posibilidades, digamos que los adoptaron, en mi casa estaban, si había merienda para uno la había para los cuatro si no, para ninguno, mi madre enseñó a Mari a hacer la cama. limpiar o lo que fuere, se convirtieron en hermanos huérfanos de madre.

En el año 77 tuvimos que salir pitando de allí, y desde entonces, desde hace 49 años creo que nos hemos visto dos veces y escasas de horas en cada ocasión pero ayer, entre la marabunta de gente que se acercó a acompañarnos y despedir a mi padre, mientras conversaba con unos compañeros tuve una alucinación, vi a  mis "hermanos" Mari y Ricardo subiendo la escalera frente a la sala del velatorio.

No me lo podía creer, salieron pronto de su localidad de residencia, recorrieron 560 kilómetros para estar con  nosotros, despedirse de mi padre, asistir a su entierro y otros 560 para al terminar regresar a sus casas.

No pudimos aguantar la emoción, las lágrimas nos bañaron, mi madre no se lo podía creer, se le salía el corazón entre sollozos, mi hermana se partía en dos al verlos, era una situación que a todos nos pareció irreal, estaban allí. Frente a nosotros estaban Maricarmen y Ricardito, los niños a los que tanto quiso mi madre, los de Carmen e Isidoro. Mis hermanos postizos. ¡No era posible!

En la tragedia de perder a nuestro padre aparecieron los dos para darnos fe de que transcurridos tantísimos años aún se recuerdan a mis a mis padres de una forma muy especial, como sólo sabe hacerlo la auténtica familia, incluso más.

Lo que siento por ellos debe estar muy cerca del más puro amor y agradecimiento.

Tenia que contarlo porque es una bonita historia, algo que jamás podremos olvidar, en la vida.

La mujer de Rebollo.

Con 14 añitos se conocieron en la finca de Covacha y poco después ya eran novios, pero novios de los entonces, de aquellos en los que las abuelas acompañaban a las hijas al baile y de hecho mi madre le compró una toquilla para no quedarse fría en el "Reverte".  Eran novios sin roce "público".

En el 60 se casaron y de noche, por entonces el luto capaba de forma cruel el derecho a ser feliz y mutaba el horario de las bodas a la celebración nocturna, Ese año había fallecido mi abuela Rosario. Tenían 24 años, aquello no llegó a estar bien visto por algunos familiares lo que costó a mi padre un cisma por amor.

Han estado casados 66 años, toda la vida juntitos, en el barrio llamaban la atención y eran conocidos  porque nunca se les veía por separado, siempre juntos, salían a pasear a diario después de comer y siempre cogidos de la mano.

Hace dos días él, después de sufrir lo inhumano se fue pero acompañado por ella hasta el último suspiro. Ahora empieza otro tramo vital, el del frío de la interior y la pena inagotable, ese gélido sentir que nada lo minimiza, que ninguno podemos mitigar pero no tampoco se ha agotado el amor y de hecho, mi madre  me decía anoche dice ella no es viuda, que siempre será la mujer de Rebollo.

Pues así será, como ella diga.

Foto, mis padres en Reverte, años 50.

Amor a esgalla.

 20-04-1936 / 23-03-2026

Tranquilo, en paz y rodeado de su familia, así se ha ido, como se merecía por el amor que en vida se ganó con su ejemplo como marido y padre. Se ha ido un hombre bueno, dechado de honor y honrado en su máxima expresión, de palabra, de firmes valores, disciplinado y leal a sus principios.

El último año especialmente, la enfermedad nos robó aquella ternura que al principio inspiraba como un niño de poca memoria y mucha edad para mostrarnos la más cruel de sus caras, la de la total dependencia, la de los atragantamientos, la inmovilidad absoluta, la silla horizontal, el silencio, la mirada perdida cuando no los ojos cerrados, la no respuesta a ningún estímulo, las escaras, las llagas, las heridas por mala coagulación, las infecciones de orina semanales, el bruxismo, las flemas y un sin fin de complicaciones que martirizaban con ensañamiento su tormentoso día a día.

Se ha ido pero ahora, entre la humedad de mi emoción siento su marcha en paz, con la tranquilidad de conciencia porque no le hemos podido querer más, no le han faltado ni un sólo día los besos, las caricias y las palabras de amor, ni un sólo día ha estado sólo, ni un sólo día le ha faltado la visita, ni uno.

Mi padre se ha ido para siempre cargado a más no poder de cariño a manta y amor a esgalla.

Descansa en paz Papá.